it's cold outside...

Las frases que nunca escribiré, los paisajes que nunca podré describir, con qué claridad las dicto a mi inercia y los describo en mi meditación, cuando, reclinado, no pertenezco, sino lejanamente, a la vida. Tallo frases enteras, perfectas palabra a palabra, contexturas de dramas se me narran construidas en el espíritu, siento el movimiento métrico y verbal de grandes poemas en todas las palabras y un gran entusiasmo, como un esclavo que no veo, me sigue en la penumbra. Pero si diera el paso desde la silla donde reposan estas sensaciones casi cumplidas hacia la mesa donde quisiera escribirlas, las palabras huirían, los dramas morirían, del nexo vital que unió el murmullo rítmico no quedaría más que una nostalgia lejana, un resto de sol sobre montes distantes, un viento que alzaría las hojas en el umbral del límite desierto, un parentesco nunca revelado, la orgía de los otros, la mujer, que nuestra intuición dice que miraría hacia atrás, hacia nosotros, y que nunca llega a existir

FERNANDO PESSOA, escritor portugués en "Libro del desasosiego"

¿te acuerdas que antes siempre nos quedábamos conversando hasta esta hora? Toda la noche... podría haberte escuchado toda la noche... pero ya no tengo nada que hablar contigo, no quiero decirte nada tampoco. nunca quise decirte mucho.
la vida hecha de añoranzas... esa sido mi vida, salvo a ratos, durante gloriosos instantes de paz o de felicidad verdadera.
no nos merecemos esta mentira.

distance is like a weapon of self defense against the present

I feel great. I lied to save your feelings.
Truth convened, my head smashed through the celling
I lost an arm, no one harmed, you diplomatically alarmed
I sulked away to lick my thin skin
I'm not over you, I'm not over you, I'm not over you

Tu voz habla amorosa...
Tan tierna habla que me olvido
de que es falsa tu blanda prosa
Mi corazón desentristece.
Sí, así como la música sugiere
lo que en la música no está,
mi corazón nada más quiere
que la melodía que en tí hay...
¿Amarme? ¿Quién lo creería? Habla
con la misma voz que nada dice...
Si eres una música que arrulla
yo oigo, ignoro, y soy feliz
Ni hay felicidad,
mientras dura es verdadera,
¿Qué importa lo que la verdad exalta?
¿Qué si soy feliz de esta manera?