in my heart is where
I long for you
in my smile I search for you each time
you turn and run away I cry inside my silly way, just too young to know any more.
in my world the devil dances and dares to leave my soul just anywhere until I find peace in this world
I'll sing a song everywhere I can
just too young to know any more
the wind covers me cold, the starry skies all around my eyes. far behind the city moans well worthy of the people there. oh, the psalms they love to hear. so let me sing a song for you just to help your day along let me sing a song for you one I've known so very long oh, please could you find the time..

otra vez hablando con fantasmas...

- me gustaría que vieras lo que estoy viendo...

- ¿cómo?

- acuéstate aquí. ¿te acuerdas de saraband? estoy en la casa del viejo. veo los árboles. veo cómo el sol se mete entre las hojas. veo el follaje verde y amarillento. huelo la tierra húmeda y silenciosa. veo una laguna que no se ve en realidad, pero que se adivina en alguna parte.

- ¡qué lindo!

- casi siempre estoy ahí...
ayer vino. como siempre no era yo. era mi sombra. él no conoce más que mi sombra. no estoy tan triste como otras veces, pero quería escribirte. quería decirte una vez más que lo amo como amo el bosque, que le estoy agradecida como a esa promesa que me ayuda a estar en pie. es la promesa de algo que no veo, es una palabra que no ha sido pronunciada. y sin embargo está ahí, como la laguna en el bosque afuera de la casa del viejo.

un día en la boca del lobo te dije casi llorando que la casa siempre estaba ahí, a la vuelta de la esquina, pero si estiramos los dedos para tocarla notamos que siempre nos falta un centímetro más. extrañamente la casa no se ha movido. sigue ahí. tan lejos y tan cerca.

es lo mismo.

del lobo estepario

- voy a decirte una cosa, algo que sé hace ya tiempo, y tú también lo sabes ya, pero quizás no te lo has dicho a ti mismo todavía. ahora te digo lo que sé acerca de tí y de mí y de nuestra suerte. Tú, Harry, has sido un artista y un pensador, un hombre lleno de alegría y de fe, simpre tras la huella de lo grande y de lo eterno, nunca satisfecho con lo bonito y lo minúsculo. pero cuanto más te ha despertado la vida y te ha conducido hacia ti mismo, más ha ido aumentando tu miseria y más hondamente te has sumido hasta el cuello en pesares, temor y desesperanza, y todo lo que tú en otro tiempo has conocido, amado y venerado como hermoso y santo, toda tu antigua fe en los hombres y en nuestro alto destino, no ha podido ayudarte, ha perdido su valor y se ha echo añicos. tu fe ya no tenía aire para respirar. y la asfixia es una muerte muy dura. ¿es exacto Harry? es esta tu suerte?
yo asentía y asentía
- tú llevabas dentro de ti una imagen de la vida, estabas dispuesto a hechos, a sufrimientos y sacrificios, y entonces fuiste notando poco a poco que el mundo no exigía de ti hechos ningunos, ni sacrificios ni nada de eso, que la vida no es una epopeya con figuras de héroes y cosas por el estilo, sino una buena habitación burguesa, en donde uno está perfectamente satisfecho con la comida y la bebida, con el café y la calceta, con el juego de tarot y la música de la radio. y el que ama y lleva dentro de sí lo otro, lo heroico y bello, la veneración de los grandes poetas o la veneración de los santos, ése es un necio y un quijote. bueno ¡y a mi me ha ocurrido exactamente lo mismo, amigo mío! yo era una muchacha de buenas disposiciones y destinada a vivir con arreglo a un elevado modelo, a tener para conmigo grandes exigencias, a cumplir dignos cometidos. podría tomar sobre mi un gran papel, ser la mujer de un rey, la querida de un revolucionario, la hermana de un genio, la madre de un mártir. y la vida no me ha permitiodo nada más que llegar a ser una cortesana de mediano buen gusto; ¡ya esto sólo se ha hecho bastante difícil! así me ha sucedido. estuve durante una temporada inconsolable, y durante mucho ytiempo busqué en mi interior la culpa. la vida, pensé, ha de tener al fin razón siempre; y si la vida se burlaba de mis hermosos sueños, habrán sido necios mis sueños, decía yo, y no habrán tenido razón. pero esta consideración no servía de nada absolutamente. y como yo tenía buenos ojos, y buenos oidos y era además un tanto curiosa, me fijé con todo interés en la llamada vida, en mis vecinos y en mis amistades, medio centenar largo de personas y de destinos, y entonces vi, Harry, que mis sueños habían tenido razón, mil veces razón, lo mismo que los tuyos. pero la vida, la realidad, no la tenía. que una mujer de mi especie no tuviera otra opción que envejecer pobre y tristemente al lado de una máquina de escribir al servicio de un ganadineros,o casarser con uno de estos ganadineros por su posición, o si no, convertirse en una especie de meretriz, eso era tan poco justo como que un hombre como tú tenga, solitario, receloso y desesperado, que echar mano de la navaja de afeitar. en mi era la miseria quizás más material y moral; en ti, más espiritual; la senda era la misma. ¿crees que no soy capaz de comprender tu error ante el fox trot, tu repugnancia hacia los bares y los locales de baile, tu resistencia contra la música de jazz y todas esas cosas? demasiado bien lo comprendo, y lo mismo tu aversión a la política, tu tristeza por la palabrería y el irresponsable hacer que hacemos de los partidos y de la prensa, tu desesperación por la guerra, por la pasada y por la venidera, por la manera como hoy se piensa, se lee, se construye, se hace música, se celebran fiestas, se promueve la cultura. tienes razón lobo estepario, mil veces razón, y, sin embargo, has de sucumbir. para este mundo sencillo de hoy, cómodo y satisfecho con tan poco, eres tú demasiado exigente y hambriento; el mundo te rechaza, tienes para él una dimensión demás. el hombre que hoy quiera vivir y alegrarse de su vida, no ha de ser un hombre como tú ni como yo. el que en lugar de chinchín exija música, en lugar de placer alegría, en lugar de dinero alma, en vez de loca actividad verdadero trabajo, en vez de jugueteo pura pasión, para ése no es hogar este bonito mundo que padecemos...

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siempre ha sido así, y siempre será igual. que el tiempo y el mundo, el dinero y el poder, pertenecen a los mediocres y superficiales, y a los otros, a los verdaderos hombres, no les pertenece nada. Nada más que la muerte.
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la eternidad es el reino de lo puro.
pertenece a la eternidad la imagen de cualquier acción noble, la fuerza de todo sentimiento puro, aún cuando nadie sepa nada de ello, ni lo vea, ni lo escriba, ni lo conserve para la posteridad. en lo eterno no hay futuro, no hay más que presente.
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la eternidad es el reino más allá del tiempo y la apariencia. allá pertenecemos nosotros, allí está nuestra patria, hacia ella tiende nuestro corazón, lobo estepario, y por eso anhelamos la muerte.
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¡ah, Harry, nos vemos precisados a taconear por tanta basura y tanta idiotez para poder llegar a nuestra casa!
y no tenemos a nadie que nos lleve, nuestra única guía es nuestro anhelo nostálgico.

There was a game we used to play we would hit the town on Friday night and stay in bed until Sunday
We used to be so free we were living for the love we had and living not for reality
It was just my imagination

There was a time I used to pray
I have always kept my faith in love
it's the greatest thing from the man above
The game I used to play I've always put my cards upon the table
let it never be said that I'd be unstable

It was just my imagination

There is a game I like to play I like to hit the town on Friday night and stay in bed until Sunday

We'll always be this free we will be living for the love we have living not for reality

It's not my imagination

entre el diecisiete de julio y el veinticuatro de agosto habrá una lluvia de estrellas; tendrá entre cincuenta y cien destellos cada hora. esperemos que no esté nublado.

pero los sentimientos, como los dioses, son salvajes, si se civilizan, mueren

ya sé que estás muerta. la muerte que tu muerte causó en mi no me dejará olvidarlo. ¿hace cuánto tiempo? por lo que a mi respecta es como si nunca hubieses vivido. perteneces a otra vida. perteneces a otra yo que no es esta sentada pretendiendo escribirle su amiga muerta. no pienso en ti. actúo con respecto a tu muerte como he actuado con tantas otras cosas en mi vida: como si le hubiese pasado a alguien más. recuerdo cosas como "la cabra tira al monte", nos recuerdo almorzando en el bosque, sentadas en la escalera. ella fitzgerald. rufus wainwright. nick cave y cómo tu funeral se convirtió realmente en mi juicio... extraño juicio cuya condena no dictaron los jueces si no por única vez la enjuiciada.
veo los pájaros carroñeros volando bajo, muy bajo sobre el mar. recuerdo cómo a cierta forma que tomaban las nubes al atardecer la llamábamos El Olimpo. recuerdo algodones de azúcar y gitanas leyéndote la suerte... yo vigilando que la gitana no te robara nada y ganándome una maldición en forma de grano de choclo por esto (ahora recuerdo que la maldición era que nunca iba a poder amar, o que nunca iban a amarme o algo así, con escupitajo en el maíz incluido)
todo esto, querida amiga, lo veo ahora que te estoy escribiendo, pero la verdad es que prefiero no pensarlo, prefiero no recordarlo, prefiero no permitir que todo esto me lleve al canto del pájaro, al abrazo sin lágrimas, sin miedo, a tu "te voy a estar esperando". a tu figura alta, delgada, alada, alejándose unos pocos pasos y yo volviendo inmediatamente sobre los míos sin mirar hacia atrás, sin pensar en correr ,sin pensar, sin pensar. el pájaro, el sol ocultándose. la luz no se cortó ese día y no presenciamos la estampida de gente huyendo del recinto potrerillos. por más que demoré la llegada a mi casa esa noche no evité la llamada de un señor que me preguntaba qué sabía yo de esta fulana que había sido atropellada por un tren en caleta abarca y que llevaba en el bolsillo un papel con mi número de teléfono. ¿acaso pretendías que se lo dijera yo a tu madre? sabías que habría podido. sabes que puedo hacer cualquier cosa con la frialdad de un cuchillo si lo considero necesario. era jueves y me dijiste la única cosa que me ha importado en la vida: fuiste la única persona en quien confié. esto significa todo para mi.