es mentira que tengo ganas de escribir ahora. lo que quiero es sacarme esta sensación molesta del pecho. nunca antes el dolor del alma se me había convertido en algo físico. tal vez mi alma sabe que en verdad no hay desgarro y por eso no grita. se ha quedado quieta, callada y solemne, mirándome desde su altura y sabiendo más que yo. siempre sabiendo más que yo.
tengo que confesar que por mucho tiempo me sentí en casa. feliz. feliz de tener un brazo del que colgarme como es feliz un pájaro que tiene una rama en la que se posa... igual de fugaz, probablemente.
una cosa más que extrañar. ¿cómo hacer las paces con esta larga lista de añoranzas?